Realizador curioso donde los haya, Quentin Tarantino (1963) es tantas cosas a la vez que cualquier asomo de definición de su obra pasaría en su expresión por la misma forma ametrallante de su narrativa: uno de los autores de la posmodernidad más metácinéfilos, operísticos y circunvalantes en un cosmos creativo propio; emblema del pastiche pop; creador ambiguo en sus querencias que se declara fan abierto entre sus tantas filias del recién finado Rohmer (antítesis de su obra la del maestro francés: dómine aquel de la calma absoluta dentro de los reinos del cuento moral, artífice éste de un sello definido por todo lo contrario, en las comarcas de la descreencia seminihilista e iconoclasta en molde vertiginoso). Defensor a ultranza de la violencia como complemento dramático inherente al lenguaje fílmico; irónico en fase orgásmica; reasimilador de influencias de procedencias múltiples al doble de un De Palma; reciclador antonomásico de géneros, subgéneros y corrientes preteridas por la pantalla “seria” a los cuales rinde veneración a veces de forma extrema. Cinéfago de raza al punto de permanecer años frente a un televisor despachándose a Hawks o Scorsese todos y luego un lustro en videoclubes desayunándose cada jornada la escuela asiática de acción, Woo, To y los Shaw a la cabeza, y la serie B americana de cabo a rabo, Tarantino quizá pueda parecerles megalómano, caprichoso, pedante, pantagruélico, ultraautorreferencial y todo cuanto le venga en gana imputarle a quienes no le ocultan su visceral antipatía.

Los bastardos, o sea este batallón de perlas hebreas, junto a varios colaboradores, perpetra la Operación Kino (prueba de fe el mismo nombre de cuanto significa en su papel de libertad, transgresión e incluso cambio el séptimo arte para Quentin) para volar en pedazos al alto mando alemán en pleno durante la premiere en una sala parisina de un filme glorificador de las hazañas de cierto soldadito fascista. El cómo Tarantino arma, desarrolla y desembrolla tamaño enredo deviene la muestra indubitable de la pericia de este señor para narrar: cada giro tiene fundamento, cada línea acopla o conecta, logra hacerte creerte mentiras del tamaño del Everest. A lo largo de dos horas y medias de un mélange saboreado como mantequilla de maní, el maldito bribón le cambia los ingredientes conocidos al pan del cine nuestro de cada día, y dice en par de rollos de esta farsa fantástica dividida en cinco actos declaratorios de amor infinito al cine mucho más de las potencialidades políticas de este arte que filmes completos del movimiento de los ´70. También de sus reservas fabuladoras y argumentales, en tanto lenguaje conducente a realidades alternativas insospechadas. A todas luces, el único defecto del filme podría hallarse en su desmesura, en su inevitable destino hacia la incontención, pero es que es justo exactamente dentro de esos caminos del desafuero donde podrían emitirse las únicas coordenadas posibles mediante las cuales nosotros y el mismísimo Tarantino podríamos entender a cabalidad el gran operativo lúdico que éste se ha montado en la séptima y más abrazadoramente cinéfila de sus obras.

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